Una madre comodín. "El banco de descanso, siempre vacío."

Lucía pensaba que ya estaba liberada, después de dejar atrás años y años de jornadas interminables fuera y dentro de su hogar.

Se despertó y de pronto, al contemplar, supuestamente, todo un día de libertad se sintió ilusionada observando en su imaginación horas y horas encadenadas pare goce y disfrute de ella misma, y que así sería un día y otro, hasta el final de su vida.
Pero no había reparado en que ella, no había tenido vida propia y que los hados de las circunstancias, no iban a dejarla al libre albedrío, así por las buenas. Por eso hoy, escucha lo que se repetirá una y otra vez:

-Mami, guapa... tú que no tienes nada que hacer ¿te importaría... blaaa...blaaa... blaaaa...?

-Sí, Lucas, dime ¿A dónde dices que tengo que ir? ¿A recoger qué...?

Y por supuesto vuelve a sonar el teléfono:

Riing... riiiiinnnnnggggg.

-¿Siiiiiii? Hola, Teresa, dime hija.

-Mira mamá, necesito que me hagas un favor grandísimo.... blaaa..blaaa..blaaa.. y después me haces la gestión aquella que te dije un día ¿Recuerdas? ¿Qué no te acuerdas? Mami... mami tu memoria flaquea un poco... Y eso que no tienes ya nada en que pensar y nada que hacer...

Y más tarde la llama su madre; sí, la madre de Lucía, que también implora un poco de atención para que la acompañe al médico, a por recetas, ya que "cómo no tienes nada que hacer, así te entretienes", le explica
Y ya, llega a casa la pobre Lucía, con los pies rotos de tanto caminar y tanta gestión, y su marido le dice:

¿Dónde está mi reina? Porque no me dirás que no estás mejor que la Reina que vive en la Zarzuela. Sin dar ni golpe todo el día...

Y Lucía va a su escritorio en donde cubre los pocos momentos que le restan de ocio, y escribe unas líneas; eso por no darse cabezadas contra la pared.

Día Mundial contra la Picaresca, el Fraude, el Engaño y el Abuso.

No le presto demasiada atención a esas manifestaciones de un día, en dónde se sale a la calle para reivindicar algo. Por lo que no conozco si ya existe el “Día mundial contra la Picaresca, el Fraude, el Engaño y el Abuso”
Me imagino una gran avenida, colmadita de gente, con pancartas de:
“No más Picaresca, que nos arruina la cesta”
“No más Fraude, porque el Mundo está que arde”
“No más Engaño, ya que con uno, me apaño”
“No más Engaño, porque con una, me amaño”
“No más Abuso, ni de niños y de adultos”
Y así Avenida adelante y avenida hacia atrás.
Con reivindicación y convicción, y sobre todo, con afán de cambio verdadero.
En el mundo morirían los abusos. Esos que muelen las almas y los cuerpos, ajenos.
Si la manifestación fuera verdadera, con un cambio de chip, y de corazón, comenzarían a florecer sentimientos de concordia de paz y armonía.
Al final del paseo… un “escáner”, ese que puede leer si realmente el corazón está de acuerdo con lo que reivindica. Y mucho más todavía, si sus propósitos están en línea con su paseo, y no se trata simplemente de la pantomima de turno.

Señor Profesor.

Ver un telediario es ni más ni menos que un hallazgo premonitorio de aquel hombre tantas veces puesto en entredicho llamado Nostradamus.
Seguramente, dado su poder visionario, vislumbró la “caja tonta” y observó el futuro, eso que todos los días vemos los mortales del planeta giratorio.
Hoy, en el telediario de las tres escucho - por enésima vez- el maltrato al que están sometidos los Educadores…

(Hago una pausa para contar hasta diez, y no escribir algo de lo que pueda arrepentirme)

¡Uffff! Estoy tan indignada que me gustaría gritar una vez más, que estamos chiflados, y sin solución.
Hemos pasado de aquél entonces no muy lejano, -en el que tintineabas los dientes cada vez que tus padres se acercaban al colegio, no fuera a ser que el Sr. Profesor dijera algo que te dejara sin salir unos cuantos fines de semana-, a tomar a quien te enseña, por el “pito del sereno”.
A gran parte de nuestra juventud les falta rectitud, cariño, educación, respeto, valores… corrección y preguntas… muchas preguntas que les hagan sentirse amados y valorados.
-¿Quién tiene la culpa de tanto desatino?
-Todos. Sí, TODOS.
Los niños hoy, en su mayor parte, viven solos aunque en el hogar sean más. Llegan a casa y se buscan la vida, porque sus padres están buscando la suya en horarios interminables y en ocasiones mal pagados.
Cuando están todos reunidos, eso si no están dormitando los vástagos por los rincones, muertos ya de esperar, lo menos que apetece al que llega, es preguntar cómo ha ido el día de clase y mucho menos entrar en detalles sobre amigos y normas educacionales…
Cada uno sobrevive como puede, y ya, aquel olor a bizcocho recién hecho que perfumaba tantos hogares de antaño, se convirtió en una pizza sabeanada, engullida medio en cuclillas mientras alguien murmulla entre dientes que te calles la boca,”no vaya a ser que perdamos el hilo” de la serie de turno, y si comentan algo de la escuela, lo solucionamos con una guantada al que pensamos causante de todos los males del hogar, o sea el Maestro.

Los hijos no son felices, porque teniendo de todo, no tienen nada de lo que puede hacer de ellos personas de bien, con atención. Los padres no son felices, porque se sienten mal al no poder dedicar el tiempo deseado a los hijos, ya que tienen que hacer horas extras para poder pagar el plasma de 50 pulgadas, la wii, la Play, el móvil de última generación etc.. etc..
Y por supuesto, no queda tiempo para decirles lo que es el respeto a los demás.
¡Ah! No sé hasta donde vamos a llegar.
-¿Quién tiene la culpa de tanto desatino? vuelvo a preguntarme
Ahora, ya un poco más calmada pienso que tal vez las cosas tengan que estar muy mal y tocar fondo para que vuelvan a resurgir, la coherencia, el Amor, los valores, los besos, las caricias, alguna que otra "colleja", los abrazos, el buenos días, las buenas tardes, el ¿cómo se encuentra? y sobre todo el Sr. Profesor, que a fin de cuentas es el que está para enseñar tantos y tantos temas necesarios para salir adelante.

¿Que toda la sociedad no es igual?

-Por supuesto que no. Pero hoy, al igual que en otras ocasiones, acabo de escuchar que un altísimo porcentaje de enseñantes son agredidos.

Debemos reflexionar. Sólo eso.

P.D.

Por cierto, no acostumbro a marear la perdiz con el femenino y el masculino, porque a mí me importa muy poco.

Pienso que la valoración y el respeto nos lo ganamos con nuestras actitudes y aptitudes, seamos hombres o mujeres, sin necesidad de dejar constancia de - el "o" o el "a"-

En las nubes, sin pena ni gloria. Mi creencia sin Dogma.

Estamos preparados para muchas situaciones en la vida cotidiana, incluso esperamos esto o aquello, pero de la muerte no intentamos hablar ni pensar.
El mayor sabedor de su propio fin terreno, es el que porta la vida, pero un desconocimiento adquirido en la aventura de la experiencia, hace que el conocimiento se desconozca, como así deberá ser, por el bien del que vive.
Cada uno tiene un conocimiento que viene con él desde el momento de su encarnación. Todos debemos recordar que el camino de la vida tiene un final y todos sabemos que la experiencia de la vida, es nuestra aportación a las dimensiones superiores cuando se acaba la experiencia. Es nuestro bagaje, y en él llevamos las vivencias de la experiencia terrena.
Los Sabedores –sin olvido- de nuestros comienzos y finales, son las Energías que continuamente se están renovando en los espacios Siderales, pero que cada una es única por los siglos de los siglos, ya que la perpetuidad es nuestra mayor Realidad.-

A esas Energías debemos de pedirles Luz, Amor, Sabiduría... para que nuestra tendencia hacia lo oscuro se vuelva claridad.
Tenemos las experiencias que vamos cosechando en nuestras continuas vidas, y también alcanzamos las Sabidurías sobre la Eternidad cuando somos libres y volamos acá y allá con presencias en varias dimensiones. A la vez podemos formar parte de la Luz, como también formamos parte de nuestro conocimiento limitado. No es el don de la ubicuidad, es el don de la perpetuidad.
Estamos alimentados por la Energía de las energías y poco a poco nuestro acercamiento al que Fue Es y Será, se va realizando en los días de la vida.
Tenemos el suficiente conocimiento para sabernos inmortales, pero la formación de la carne, impide ver la claridad de la perpetuidad, por eso el ser humano se encuentra tan huérfano, y en su desconsuelo realiza actos con bajos instintos, y alejados de todo amor y comprensión, ejerciendo sometimiento del otro a su forma y voluntad, destruyendo cuando realmente su misión es sentir que en el camino existen los obstáculos, pero no debe olvidar que nadie es nadie para tomar la justicia sin justicia, sobre todo debe de saberse arropado y amado por el Amor, que da el Dador de los sentimientos y de las actuaciones de la Luz.
La evidencia de la negrura de las almas, viene dada por el cosechamiento de experiencias alejadas de toda evolución, y por lo tanto, llegan a ser las piedras del camino que zancadillean a los caminantes de la vida, entre los que se encuentra el propio distorsionador.
Pero… otra experiencia hará posible que un Alma pesada y aplastada por rencores y mala vibración, se pueda volver tierna y brillante.

La guerra

Pienso que las guerras son el resultado de las incoherencias y de la propia carencia humana.
Si todos tomáramos conciencia de lo efímera que es la vida, y nos percatásemos de que en las contiendas, todos perdemos - unos pierden la vida y otros pierden la propia condición del ser humano-, todo sería diferente.
Creo que para que se instale la Paz, la Concordia y la Armonía, tenemos que cambiar como seres individuales y tomar conciencia de que sólo con la palabra y la comprensión, hallaremos los acuerdos.
Está claro que detrás de las guerras existen multitud de intereses para éste o aquél, y el negocio de las armas bélicas, hoy floreciente, no interesa que se acabe.
Pienso que todos estamos obligados a luchar, pero por la Paz y por la Tolerancia, y no debemos de dejar, que los frecuentes abusos del ser humano por el ser humano, siga imperando en nuestras vidas.
Y una pregunta:
¿Qué pasaría si los poderosos que firman la guerra, tuvieran que partir con sus seres amados, en la primera contienda y no quedar instalados en sus propios sillones de mandatarios?
Tal vez, las cosas cambiarían mucho…

La fiesta de la vida.

¡Ya basta!, gritaba con firmeza inusitada la anfitriona de una fiesta campestre.
Los ojos de las cebollas lagrimearon y las zanahorias se estiraban rubicundas al son del alboroto.
Un ajo picantón le dijo a la berenjena, doncella del lugar, que se guardara de cobijarlo, no fuera a ser presagio de sus penas.
Y mientras, la libélula trazaba un circulo cantarín sobre la alcachofa, que medio derretida se freía al son de la música del aceite.

Un gorrión se afanaba en sus trinos, opacados por el graznido del cuervo; mientas los mirlos y jilgueros se silenciaban con tanto alboroto.

El eucalipto, mecía sus ramas impregnadas de aromas, ya que pensaba que su perfume calmaría la tensión de los presentes; pero la pituitaria estaba secundando una huelga enardecida, por el constante olor a cloaca, y obvió aquello por lo que luchaba.

Las frutas, coloridas y sedosas, se abrazaban unas a otras, interpretando himnos, casi imperceptibles, canturreados por abejorros y mosquitos.
Las lechugas cuchicheaban las unas con las otras, presas de la envidia, al ver que no podrían competir, ni codearse en la pasarela de un arbusto, en donde desfilaban a su antojo, guindillas primorosas, espárragos trigueros, y ajos puerros.
Ya basta!, volvió a gritar la blanca y maloliente coliflor; pero nadie parecía prestarle atención.
De pronto, un trueno ensordeció la tarea, y todos enmudecieron yaciendo entre las gotas que acallaron murmullos y dudas.
¡Ah!, vida cruel… Cuantas veces necesitamos una tormenta para percatarnos de nuestra propia sordera.

Aborto.

Alguien un día:

"No encuentro solución

me desprendo de ti

Me avalan estadísticas

y me ampara el derecho

Iré a ese lugar

que dejan que te deje

Tu vida...

no va perturbar la mía.

Te sentí muy adentro

tu latido era el mío

más... no puedo aceptarte...

Me avalan estadísticas

y me ampara el derecho.

Y ya

te he dejado

sin que nunca hayas sido"

Pasan unos días

y también unos años

Martillea en la memoria

el recuerdo...

Ese que sin ser

nunca dejó de estar.

¿Por qué no me han hablado...?

¿Por qué nunca me han dicho

que por decir adiós

el recuerdo no muere?

Presagio qué habría sido...

Presiento aniversarios

Te busco muy despacio

imagino ese rostro

tus manos, tus caricias...

Avalan estadísticas

y amparan los derechos...

Y alguien dice lejano

que las letras pequeñas

esas que no se leen

digan alto y muy claro:

"Aunque dejes

nunca dejarás del todo"

P.D.

Una vez más, no tiene nada que ver con mi circunstancia; pero he conocido mujeres que han decidido abortar y después de muchos años, siguen pensando en ese ser que nunca fué.

Imaginan el rostro y piensan en su cumpleaños, en su modo de ser...

Pienso que es necesario encauzar a la juventud sobre los riesgos y que, por supuesto tomen medidas. Pero ¡es tan necesaria la letra pequeña!, esa que dice que aunque pienses que sí, nunca te abandonará el recuerdo de ese alguien, que nunca llegó a ser.

Desde que comencé a escribir

Desde que comencé a escribir en mis blogs, he recibido varios emails, y en muchos de ellos me consuelan por lo narrado, o me dicen que estoy de suerte por mi vida etc... etc...; ya que los lectores a menudo se creen que lo que plasmamos quienes escribimos, son nuestras propias circunstancias.

En mi caso, casi nunca tienen que ver con mis sentimientos reales.

Hace tiempo, cuando participaba en un foro literario, y comenté lo mismo que ahora comento, alguien me ha dicho "no más plastico", escribe tú con tus circunstancias. Pero sigo sin hacerlo.

Me gusta tener los ojos abiertos, y sobre todo imaginar. Por eso un día me elevo por los cielos de un amor presente, y en otros, me sumerjo en las desdichas y los momentos amargos.

Cáncer

Una mujer, muy cercana a mí, se aferra a un nenúfar en medio del lago, como tabla de salvación.

Y yo, que estoy cobijada, mecida en la penumbra, le lanzo unas palabras a modo de consuelo, intentando contarle la sinfonía que yace dentro de mis sentimientos de permanencia.

Ella asiente y sonríe. Tenuamente y muy bajito me inyecta, con su carita de pena, la esperanza de que todo lo que yo creo, sea así.

Y el lodo, poco a poco va cubriendo las heridas cruzadas que dividen su vientre. Y ella las mira, como si se tratara de un trofeo en la férrea batalla contra el adiós.

Algunas veces la veo emerger y su rostro es el que ha sido; pero otras, miro su mirada perdida en los entresijos de la mente, quizás entablando una conversación con esa Muerte que la acecha agazapada en el lodazal esperando un triunfo abanderando la derrota ajena.

Estoy mecida y acariciada por la ténue brisa que me recoge los pensamientos tristes y balancea mis pesares mientras contemplo la lucha delante de mis ojos.

Y me siento mal, triste y vacía... pero no puedo hacer nada.

Sólo espero, y miro que el hilo invisible de su aliento no se corte.

S.O.S.

-Buenos días, le habla Maía Pps ¿En qué puedo ayudarle?

-Buenos días, mire es que acabo de adquirir un ordenador personal, y también me han vendido un aparatito para instalar, porque vivo en el campo, y no tengo buena cobertura.

-Y qué quiere que le haga... si usted no tiene cobertura...

-Ya, pero me han dicho que con el aparatito que me han vendido, la conexión será muy rápida.

-Y ¿No es rápida?

-No tengo ni idea, porque no encuentro el modo de hacerle funcionar, aunque me han afirmado que es para tontos, que es muy... muy fácil su instalación.

Y usted dice que no puede?...¿Qué es un "modem" o un "routter"?

-No tengo ni idea, pero tiene unas letras y unos números .... y .... ¿de qué me está hablando?.

-Ya... ya, y su conexión es ¿yiii, you, yoxxx o plin pum?

-No lo sé, señorita. Sólo quiero poder escribir y estar conectada a internet. Sepa usted que ya soy un poco adicta, y sin él no vivo.

-Pués dígame que conexión tiene.

-Y eso ¿en dónde lo veo?

-Detrás del rimplim pul?

-Y eso en dónde está.

-En el guipoll del wipiling.

-Y eso... ¿Qué es?

-Señora ¿Hay alguien a su lado un poco listo?

-Pero ¿Qué se ha creído?, mi coeficiente intelectual es muy alto. Y si no lo cree, señorita, tengo todos los test, que me avalan. ¡Será posible!, niñata inculta...

-Señora, no dudo de su inteligencia, pero hoy tiene un día bloqueado.



Y entonces, sin mediar palabra, le cualgo el teléfono, y me voy con mi mal humor hacia la copa del árbol mas próximo, que es un hermoso roble.

Y aquí estoy intentando buscar la conexión con el guipoll y el wipiling o cómo se diga. Y mientras, me suena el móvil que llevo en el bolsillo del pantalón. Y una voz me pregunta ¿cómo ha sido la atención recibida?, y entonces le grito que estoy a punto de suicidarme lanzándome al vacío desde las alturas de un árbol.

Y aquí sigo, moviendo el aparatito a diestra y siniestra, haber si pillo la onda.

Una emigrante

Bajo del avión con mis escasas pertenencias. Llevo un fardo lleno de ilusiones que me han vendido allá. Al otro lado del mar.
Voy a cosechar fortuna y triunfos personales, así como un amor que me aliviará las penas, un día y otro.
Me bajo del vuelo y llego después de un largo trecho a recoger mis escasas pertenencias; vienen en una maleta que mi madre guardaba allá, en el lugar oculto del pasado.
Espero un tiempo y al fin, veo el objeto de mi espera. La recojo con mimo y paso por la aduana. Presento mi pasaporte y un “nada que declarar”, sale de mis labios porque ¿qué tengo que declarar yo?, como no sea una vida de escasez y de penumbra, alumbrada por la lámpara de una noche eterna. Esa noche del nada que comer y nada que entregar.
He dejado a mis hijos con mis padres, y también un reguero de pasado a mis espaldas. Pero el futuro, es grande y me sonríe.
Yo digo “nada que declarar”, pero me abren la maleta y un revoltijo de trapos usados me oscurece el Alma.
Más tarde, ya en el autobús, pienso que voy a ver a algunos de mis paisanos. Me han dicho que aquí todo va a ser diferente.
Entro en un cuartucho oscuro, y unos colchones en el suelo se hacinan.
La madre Patria me da la bienvenida…pero ¿Y la luz? ¿En dónde está la luz?, y hablo con todas las personas que viven en el lugar, pero palpo un rictus de amargura y unas miradas de profunda tristeza.
Entonces yo vuelvo a preguntar ¿Por qué está oscuro? ¿En dónde se enciende la luz? Y ellos se miran los unos a los a otros, y en voz baja, me responden:
“No podemos encender algo que nunca existió”
Entonces yo, no hago preguntas… me cobijo en aquel catre húmedo y espero que el sol despierte, y que seque estas lágrimas amargas que tantas veces acunaron mis tristezas.
Y con las lágrimas, un mensaje llega derramado ¿Por qué sueño paraísos sin tener realidad de su existencia?

Las sectas

Sometimientos absurdos, con Líder dios a seguir, y un grupo de personas, seguidoras, que no ven su propio Ser, su propia Luz, y se cobijan en pensamiento ajeno.
La desproporción de las situaciones, a menudo, hacen que los seguidores se conviertan en títeres de una alucinado, un loco… que busca la satisfacción propia, bien en favores sexuales, o en enriquecimiento, o en ambas cosas, como suele suceder.
Un niño, es manipulable con una golosina, y poco a poco le vas acercando a donde tal vez, no quiera ir, pero que mirando el dulce se olvide de su propio pensamiento de no ir.
Lo mismo sucede con gran parte de los seguidores de la Nada, o del Abismo, que ilusionado con la ilusión convierten su vida en un infierno. En una tortura, de la que muy difícilmente podrán salir.
Hijos desperdigados, sin padres conocidos. Seres humanos abusados, sin conocimiento de su propio conocimiento. Seres humanos torturados por un fin que aún siendo no deseado, por no cumplir lo esperado, siguen en su empeño por descubrir.
Dicen que existen multitud de Sectas, y que cada día, se descubren muchas más.
Y una pregunta:
¿Por qué no somos capaces de pensar por nosotros mismos? ¿Por qué tenemos que apoyarnos siempre en el otro?
Y otra pregunta:
¿Por qué tanto abuso por parte del que abusa? ¿Por qué tanta mentira y tanto “iluminado” sin tener siquiera la bombilla de un poco de pensamiento racional?

Un niño sin niñez.

No siento mis manos llenas de barro. Mi cara está tan fría que pienso, es una bola de esto que amaso fatigosamente.

Vivo en una pequeña choza, cerca de mi lugar de trabajo. Dicen que es una choza, pero yo la veo, mi mundo. No puedo jugar ¿qué es eso?, me han dicho que existen niños en otros lugares que se dedican a estudiar y a brincar alegres, por los parques.

Tengo diez años, y llevo tres trabajando para que alguien deposite un dinero en mis manos que ayudará a la manutención familiar. Mi madre me llama muy de mañana, y me prepara algo de mijo, en una masa que sacia mi hambre. Siempre es el mismo desayuno, la misma comida, y yo, con mis legañas froto los ojos medio adormecidos. Un día tras otro.

Tengo mucha fatiga, porque mamá se queda en la casa, haciendo todo y cuidando a mis hermanos menores. Esos que berrean todo el día, porque son mucho más pequeñitos que yo. Mi padre murió en el derrabe de una mina, y mi madre ahora está con el padre de mis hermanos. Y vivimos todos hacinados en un descampado lleno de suelo rojo. Sin flores, sin plantas, sin caramelos dulces. Sin mimos. Con trabajo...

Siento una vida entera sobre mis jóvenes hombros. Siento la sensación de abandono. De que nadie me quiere. Tengo agonía en el alma. Me han hablado de un Dios que nos ama. Y yo lo espero cada mañana, en el recodo de mi recorrido hacía el lugar en el que permanezco un día tras otro. Pero no lo encuentro nunca. Recuerdo un día de abril, en el que un hombre, con sandalias nuevas, me miró, muy de frente, y me dijo que no tuviera miedo, que no me moriría hasta dentro de muchos años. Y yo le dije, que bueno, que vale. Pero no sé si me gusta vivir, porque no tengo más que amasijo para comer y amasijo para trabajar, y algún que otro golpe en mi cabeza, de parte de mis compañeros mayores. Y de mi madre, que harta de tanto trabajar, arremete contra todo, ya perdida en la esperanza de salir adelante.

El padre de mis hermanos acude, río abajo, a la taberna. Esa que se esconde entre unos pequeños árboles, que se asemejan a un vergel. Pasa parte de la tarde allí, y llega a casa muchas veces con tambaleos de lado a lado del camino. Siento miedo porque todo me acecha. Porque las caras no tienen bonitas sonrisas. Porque mi vida tampoco tiene sonrisa.

Tengo una herida en la pierna derecha. Me caí mientras arrastraba unos ladrillos de un lugar a otro. Pero la escondo para que no me riñan, porque me llaman torpe, y me empujan. Y yo me voy ladera abajo rodando como uno de los cantos que bailan al lado del río. No tengo amaneceres. No tengo ideales ni pensamientos de futuro. No tengo infancia, y mis ojos llevan el pesar de los pesares vividos. Y un día, yo le dije a ese Dios, que dicen que nos ama, que si el trabajo, la pena, la angustia y el sacrificio que tengo yo, era Amor, y algo me contestó en mi cabeza: “Tus hermanos de vida, tienen en sus manos el hacer que tú puedas vivir también, querido niño. Tus hermanos de vida, no deben consentir que tú no vivas para que otros vivan rodeados de saciedad”.

Y yo no entendí nada, pero me sonaron bien esas palabras.

Gnomo

Doblando por el serpenteante camino, bajo el matorral, estabas tú, acuclillado como un pequeño gnomo de las tierras Astures. Con los inmensos ojos negros mirando hacía no sé donde. Tenías rastros de dulzura en aquella mirada, y un toque de tristeza. De alejamiento… de pregunta. Estabas frío y lleno de humedad. Tal vez te inquirías ¿en dónde estoy? ¿Qué hago yo aquí? ¿Y quién soy yo? .Pero sólo son suposiciones mías, porque no sabías hablar. Me acerqué a ti y me mostraste una fina sonrisa de tristeza, y me imaginé un cuento a tus espaldas. Una historia de desamor y ausencias. Recogí tu cuerpo y enardecida corrí sendero abajo, hacia el cercano hogar que aún no era tuyo. Y atrapé tu fino cuerpo contra el mío, como si siempre hubieras formado parte de mi vida. Te sentí tan cercano… te sentí tan dentro como si fueras cualquiera de mis órganos, esos que me acompañan desde siempre. Deshice con cuidado tu ropaje, mientras me observabas, y una tenue ráfaga de vida, inundó la mía. Tenías aroma a sabia y a miel. Tenías un mensaje en tu sonrisa que ahora afloraba en tu cara de niño abandonado. Me pregunté el porqué de tú soledad, pero también el porqué de la mía. Y es posible que el viento, en su susurro, me contara el cuento de las necesidades mutuas, y de tú fortuna que será la mía. Encendí un candil, para segur viendo tu rostro cuando los ojos ya, vencidos por el sueño, se habían cerrado. Intenté mecerte suavemente, como si fueras fino cristal de bohemia; pero mis manos temblorosas, inundaban de tintineos la estancia. Y mis dientes también sonaban los unos con los otros, acompañando la melodía de tu llegada. No tenía con qué envolverte, pero mis brazos abarcaban tu cielo, y mi pecho junto el tuyo, se hacían uno. Deslicé en tu boca, el alimento del animal cercano, y tú hipaste saciado. Junto a mí. Pensé en mi pasado lleno de bonanzas y en mi retiro a la cabaña del puerto, para palpar la vida. La que discurre fuera de la ciudad. Para escribir la vivencia interminable de las historias de la existencia. Me refugié en tus brazos, no tú en los míos, y la leyenda vino a contemplarnos desde tu ayer y nuestro hoy. Ya no ví flores en la colina, ni tormentas cortando la arboleda. Tampoco imaginé las vides llenas, ni los silbidos del viento otoñal. Sólo tú contabas en la historia de mi cuento. Y… rompiendo los folios que tenía ordenados bajo la ventana, .comencé a escribir una nueva historia… La tuya y la mía._________________